📖 Читать книгу «Друг отца. Его запретная девочка» онлайн

Наконец самолёт начинает снижаться, и мы приземляемся на рассвете. Небо окрашено в жемчужно-розовый, влажный асфальт блестит после ночного дождя, отражая первые лучи солнца.

Сквозь стекло иллюминатора я вижу, как суетятся сотрудники частного терминала, будто весь мир крутится только вокруг нас.

Внутри меня нарастает смесь восторга и страха. Я впервые в столице, и она кажется мне огромной, живой, пугающе прекрасной.

Марк подаёт мне мой паспорт, который я передала ему в машине для регистрации на рейс, и я машинально беру его, чувствуя, как его пальцы слегка касаются моих.

Электричество между нами всё ещё не улеглось, оно витает в воздухе, неуловимое, тягучее, как липкий мёд, и от этого прикосновения моё сердце сбивается с ритма.

Я смотрю на него, пытаясь скрыть волнение, но его голубые глаза встречаются с моими и жар заливает щёки.

На взлётной полосе нас уже ждёт ещё одна дорогая машина. Чёрный седан с затонированными окнами, глянцевый и мощный, как танк. Хмурый водитель стоит у двери, рядом с ним ещё двое мужчин в одинаковых костюмах, с одинаковыми серьёзными лицами.

Я сажусь на заднее сиденье, и снова всё вокруг кажется не моим. Мы едем по пустым улицам столицы, мимо чистых фасадов и безлюдных улиц, и каждый новый поворот открывает мне мир, где всё говорит: здесь другие правила, другой воздух, другая жизнь. Внутри меня растёт ощущение, что я попала в сказку.

— Куда мы едем? — робко спрашиваю у Марка.

— В клинику, — просматривая что-то в телефоне, отозвался он.

— А почему мы не могли сделать этот анализ у нас в городе? — спрашиваю осторожно, сжимая ручку сумки и тем самым пытаясь унять нервозность. — Зачем весь этот перелёт, эти траты? Это же… безумие какое-то.

Марк даже не смотрит на меня. Его профиль остаётся спокойным, но в тоне чувствуется лёгкая насмешка:

— Андрей доверяет только одной клинике. Там своё оборудование, свои специалисты, максимальная конфиденциальность. — а после он выдыхает, словно объясняет очевидные вещи маленькому ребенку. — И поверь, Лиза, деньги — это последнее, что его волнует сейчас.

Машина останавливается у входа в стеклянное здание. Двери открываются автоматически и мы оказываемся в пустом, стерильном коридоре, в которой даже звук моих шагов кажется мне неуместным.

Я чувствую себя маленькой, потерянной, как ребёнок, попавший в чужой взрослый мир. Меня встречают врачи, сдержанно, вежливо. Они берут образцы для анализа, делают фото паспорта, и всё происходит мягко, ненавязчиво.

Пока ожидаем результаты, Марк предлагает:

— Пойдём позавтракаем.

И я соглашаюсь, так как в животе ничего не было со вчерашнего дня. Мы направляемся в здание напротив. В ресторан при отеле.

Здесь всё блестит, как будто натёрто вручную: хрустальные люстры отбрасывают мягкий свет, белоснежные скатерти лежат идеально ровно, серебряные приборы сверкают, как зеркала.

Персонал — безукоризнен, в чёрных костюмах и белых перчатках, они двигаются бесшумно, как тени. Я же чувствую себя максимально нелепо. Джинсы, старая футболка, растрёпанные волосы после сна.

Посетителей в такое время ещё нет, и тишину нарушает лишь шорох шагов официантов. Я ловлю их взгляды. Не открытые, но скользкие, оценивающие, как на бродячую собаку, случайно зашедшую в отель. Хочется поднять руки, прикрыться, раствориться, но я заставляю себя идти следом за Марком. Сердце колотится, пальцы дрожат, и я ощущаю себя голой под их молчаливым осуждением.

Мы садимся за столик у окна, и я стараюсь не смотреть на своё отражение в стекле. Растрёпанная, неуместная среди этого великолепия. Марк, в отличие от меня, чувствует себя абсолютно комфортно, будто дома.

Он спокоен, расслаблен, его рубашка чуть расстёгнута, открывая татуировки, а движения уверены, как у самого настоящего хозяина жизни. Он смотрит в меню, слегка нахмурившись, а я не могу сосредоточиться на словах. Буквы плывут перед глазами, и я чувствую себя ещё более потерянной.

— Всё в порядке? — спрашивает он, отрываясь от меню, и его голос заставляет меня вздрогнуть.

— Да, — быстро отвечаю, но голос выдаёт меня. — Просто… мне неловко. Как будто я не должна быть здесь.

Марк изучающе смотрит на меня. Его глаза медленно, внимательно скользят по моему лицу. Щёки мои моментально вспыхивают, жар распространяется по телу, смешиваясь с неловкостью. В этом тяжелом, обволакивающем взгляде мужчины только что-то тёмное, притягательное.

— Расправь плечи и перестань думать о том, что думают о тебе другие, — с легкой нотой недовольства произносит он.

Молчание повисает между нами, и я ощущаю, как напряжение сгущается, как легкий ток, пробегающий по коже. Он медленно проводит пальцем по краю бокала, и этот простой жест почему-то заставляет меня всей сжаться.

— Ты очень красивая, — говорит он, чуть тише, и его голос опускается до шёпота, от которого по спине пробегает дрожь. — Лучше и чище, чем любой здесь присутствующий. Гораздо.

Я не знаю, что ответить. Хочется отвернуться, и одновременно приблизиться к нему, утонуть в этом взгляде, понять, кто он на самом деле. Почему он так на меня действует? Официант приносит кофе, и я ему в этот момент очень благодарна за подаренную передышку. Но Марк берёт чашку, делает глоток и вдруг произносит: