– Все как обычно.
– Понял. Спасибо. Отбой.
– И что дальше?
– Будем общаться с нашим бомжиком и думу думать…
В конвойном сидел Пашка Мороз.
– А ты чего оружие не чистишь? – вместо приветствия спросил я.
– Уже почистил, – удивленно ответил он.
– Молодец. Как наш вонючий друг?
– Воняет.
– Спиртное не давали?
– Нет. Марся запретил.
– Молодцы! – похвалил я и пошел общаться с бомжом. Едва я открыл дверь, как мне в нос шибанул весь букет ароматов, источаемых нашим гостем.
– Выходи, – поморщился я. – Тут поговорим.
Энтони сладко потянулся и вышел из камеры.
– Где обещанный виски? – поинтересовался он.
– Для начала разговор, потом выпивка.
– Не вопрос, – радостно согласился Энтони.
– Ты давно обитаешь под стенами церквухи, где мы тебя обнаружили?
– Года два, – почесываясь ответил он.
– Что-то необычное не замечал?
– Нет. Таких заведений по городу больше двадцати штук.
– Ты имеешь ввиду церквей?
– Я имею ввиду сборища фанатиков. Это же не настоящие церкви, а секты! И не просто секты, а тоталитарные!
– Энтони, до того, как ты стал бомжом, кем ты был? – напрягся я от знаний и лексикона задержанного.
– Риэлтором, – вздохнул он.
– А как дошел до жизни такой?
Он засопел.
– Дай выпить, начальник…
– Мы же договорились…
– У меня, – Энтони горько вздохнул, – была семья. Жена и две дочери. Четыре года назад их не стало…