🕮 Читать книгу «Защити меня от… себя!» онлайн

Больше не будет психологического, а главное — физического прессинга с разных сторон, а это для меня главное. С другими проблемами я справлюсь.

Прикидываю, с какими проблемами я могу столкнуться, живя в деревянном доме.

С дровами что-то придётся решать, да и наверняка, другие вопросы есть. Мама Мии предупреждала и морально готова.

На следующее утро без особого вдохновения выхожу на улицу. Моросит дождик: мелкий, противный, холодный.

Натянув ворот куртки до самого подбородка, словно прячась от погоды, от людей, и от самой себя пытаюсь добраться до места назначения.

Идти мне, наверное, минут двадцать, не больше, посмотрела по навигатору в телефоне.

Никаких маршруток и автобусов здесь нет. Доберусь, ничего страшного.

Тоска бьёт по душе с новой силой. Как резко и быстро изменилась моя жизнь. Возвращаюсь мыслями к Владу. Не могу выкинуть его из головы.

— Девушка, подвести вас? — шагаю вдоль дороги, когда возле меня останавливается старенький жигулёнок. — Садитесь, погода не очень приятная.

— Спасибо, — осторожно отвечаю, не собираясь садиться.

Этого человека я никогда не видела, как я могу ему доверять.

А как специально дождь всё расходится, становится всё сильнее.

Уверена, за эти двадцать минут, пока иду, намокну, не поможет мне моя куртка и капюшон.

А ещё тошнит и кружится голова. Токсикоз, его никто не отменял.

— Садитесь, садитесь, — подбадривает меня, — не волнуйтесь, я не причиню вам вреда, — настырный дедуля.

И всё-таки соглашаюсь и сажусь к нему в машину.

Драндулет, примерно девяностых годов выпуска потихоньку урчит и не торопится. Видимо, по-другому она уже просто не умеет ездить, да и деду, в принципе, торопиться некуда.

— Я тебя здесь не видел. Ты, наверное, не местная? — заводит он со мной разговор, сразу же переходя на ты.

Киваю ему в ответ.

Особо разговаривать не хочу, настроения нет, но проигнорировать вопрос дедули, как минимум, невоспитанно с моей стороны.

— А чего молчаливая такая? Грустная? С парнем, поди, поссорились?

— Примерно так, — отвечаю, понимая, что с таким болтушкой всё равно разговора не избежать.

— Ох, молодёжь, всё вам не неймётся! У меня вот и сын такой же. Со своей женой всё гавкаются как собаки, то она него гоняет, то он её. Лучше бы они жили от нас за тысячи километров, тогда бы не бегали туда-сюда жаловаться. Что, всё так плохо у тебя? — участливо спрашивает это совершенно чужой мне человек.

Надо же… отец никогда не спрашивал меня, плохо мне или хорошо. Ему, по большому счёту всегда было наплевать.

— Не совсем, но…— ну не буду же я ему рассказывать, что я сбежала от отца, и когда-то любимого мной человека?

— Так откуда ты? Из города?

— Да, — лишняя откровенность ни к чему.

— А едешь к кому?

— В дом своей бабушки, — вру. — Она жила здесь давно.

— Адрес какой? Ой, я у тебя так его не спросил. Глупость какая, едем уже минут десять, а я даже не знаю какой у тебя адрес.