🕮 Читать книгу «Измена. Он не твой» онлайн

Тут все начиналось.

Эту квартиру Ярославу подарили родители на нашу свадьбу. Осталась после бабушки. А до нас ее сдавали.

Стены были заляпанные, санузел убитый, на линолеум нельзя было смотреть без слез. Но для нас это был холст, который надо было заполнить жизнью.

– Все сделаем сами, – сказал Яр тогда, беря меня за руку. – Пусть будет по-нашему.

Мы сдирали старые обои в рваных футболках, я случайно заляпала себе волосы клеем, и он потом вычесывал их с такой заботой, будто у меня на голове был шелк.

Мы красили стены под любимый персиково-молочный, выбирали светильники, спорили над занавесками.

Он сам собрал наш деревянный стол на кухню. Ровно не получилось, одна ножка чуть шаталась. Я сначала злилась, а потом привыкла. Даже любила за это. Потому что это был "наш стол", и у него свой характер.

Первые ночи в спальне на матрасе, еще без кровати. Первый раз, когда мы поругались из-за шкафа, который он заказал без моего ведома, а я потом молча вешала в него одежду.

Мирились после него долго. Всю ночь до рассвета.

И шкаф стал любимым в итоге.

Где-то здесь, между вымытыми окнами и запахом свежеуложенного ламината, наверное, получилась Катя.

Помню, как он тогда обнимал меня, с такой нежностью, будто боялся спугнуть.

– А вдруг девочка, – шептал, укладывая ладонь на живот, – маленькая ты.

– А сына не хочешь?

– Ооо… и сына хочу. И девочку, и мальчика. Каждый – это что-то особенное.

А потом мы вместе собирали кроватку. Яр перепутал инструкцию и прикрутил ножки наоборот, и кровать качалась, как лодка.

Мы смеялись над этим еще очень долго.

Каждый угол в этой квартире – моя душа. Мои занавески, мои фотографии в рамках, мои рецепты, прикрепленные магнитами на холодильник. Мои подушки на диване, которые Яр вечно сбрасывал, а я возвращала на место.

Я вплела себя в эти стены.

Я укоренилась тут, как дерево, и не заметила, как перестала быть гостьей, а стала сердцем этого дома.

Но если появится еще один ребенок, то тут нам станет тесно. Хотя, что там впереди вообще еще не понятно.

Мы не разговариваем с Яром, о том, что происходит, пока Катя не ложится спать. Не надо ей даже намек давать на волнения.

Яр что-то делает в телефон, я домываю посуду.

Наконец откидывается на спинку стула, щелкает пальцами по экрану. Потом поднимает на меня глаза.

– Нашел, – говорит спокойно.

Я жду.

– Номер не российский. Зарегистрирован на Латвию. Виртуальный оператор. Через обычные запросы – не пробьешь. Только через канал, где нужна санкция спецслужб или внутренний доступ. Это долго.

– То есть, просто так мы не узнаем, кто пишет?

Он кивает.

– Не сразу. Но найдем. Я уже передал человеку, который может разрулить. Но это не вопрос пары часов.