Катюша… моя…
– Ты этого не сделаешь!
– Надо будет, сделаю. Но ребенку с тобой опасно сейчас быть. Не пугай ее. Выйди и попрощайся спокойно. Иначе точно дочку больше не увидишь.
– Ненавижу тебя.
– Я верну ее через пару дней. Когда ты будешь вменяема. Не провожай нас. Не травмируй ее своим видом.
– Ей мама нужна, – подрываюсь за ним.
– Папа тоже.
– Я не пущу.
– Если ты сейчас выйдешь из комнаты и устроишь истерику, то я вызову скорую и полицию и за то, что ты натворила ночью, тебя заберут. Ты этого хочешь?
Я молчу.
Выходит и закрывает за собой дверь.
Это не мой муж. Не отец моей дочки.
Предатель. Холодный. Спокойный. Как будто ему плевать.
Оставляет меня одну в ледяной пустой квартире.
С разбитым сердцем, изрезанной душой и рваными нервами.
Он ушел и забрал с собой самое дорогое, что у меня было.
Глава 8
Квартира становится пустой и чужой. Холодной, мерзкой. Как тюремная камера.
Я бросаюсь к окну.
Смотрю, как он сажает дочку в машину. Пристегивает ее. Что-то говорит.
Садится в машину и уезжает.
Опираюсь о стену и сползаю по ней, как мешок с тряпьем.
Руки дрожат. В груди как будто дыру пробил.
Как так все за одну ночь перевернулось?
Как будто специально все это собиралось, собиралось и в один день бахнуло. Не просто черная полоса началась, меня саму раскатали в эту черную полосу.
Надо успокоиться и придумать, что делать.
Всегда есть выход. Не просто же так это говорят.
Беру телефон и набираю Марину.
Она сразу берет.
– Да, Даш, привет. Ты как?