– Ну, сосед наш из соседнего подъезда, из шестидесятой квартиры. Она торт пекла ему.
Я буквально ощущаю, как внутри меня что-то трескается и осыпается мелкими осколками.
– Она сказала, что у вас будет! – едва сдерживаюсь я.
– Ну, она же скоро вернется, не волнуйся. Что ты так разволновался-то? – мягко пытается успокоить она. – Проходи.
– А вы не волнуетесь? Ваша дочь по вечерам к мужикам в гости ходит, а вам нормально? – голос мой дрожит от гнева, обиды и чего-то еще более тяжелого.
– Ярослав, не преувеличивай. Она всего-то у Ромы… Это ее одноклассник.
Я поворачиваюсь к лестнице, не слушая ее оправданий.
– Подожди, ну куда ты? – зовет вслед она.
– Узнать правду.
– Ярослав…
Шестидесятая, да?
Сердце бьется где-то в горле. Иду в соседний подъезд. Номера квартир мелькают перед глазами: пятьдесят восемь, пятьдесят девять... Вот она – шестьдесят.
Я бью по двери кулаком, звонок слишком тихий для моего гнева. Дверь распахивается, и на пороге появляется высокий парень.
Роман.
Тот самый, что подвозил ее домой. На его лице недоумение и легкая улыбка, которая бесит еще сильнее.
– Да, вам кого?
Не узнал меня.
– Даша тут? – рычу я.
– Тут, а что…?
Договорить ему я не даю. Резко шагаю вперед, хватаю его за грудки и толкаю в квартиру. Роман спотыкается, ударяется спиной о стену, в его глазах мелькает удивление, которое быстро сменяется злостью.
– Ты че творишь? – орет он, пытаясь меня оттолкнуть.
Я не отвечаю, только сильнее вдавливаю его в стену. В голове гудит, я не могу думать, только гнев и боль пульсируют в груди.
Из комнаты слышатся голоса, шаги, шум.
Не разуваясь, иду на этот шум.
Даша появляется в дверном проеме – бледное лицо, глаза расширяются.
– Яр?
– Что ты тут делаешь?
– Простите, – кивает всем, – мне пора. Ром, извини, с днем рождения.
Быстро идет за своим телефоном и назад ко мне.
– Пойдем домой, поговорим.