🕮 Читать книгу «Измена. Невеста на месяц» онлайн

Свадьба моей мечты

Утро свадьбы бьёт по нервам, как будильник в понедельник. Я стою перед зеркалом, утопая в платье, которое, клянусь, весит больше меня. Белое, с километрами кружева, оно выглядит, как будто я сбежала из сказки, но я ворчу: "Анна, это стоило половины твоей зарплаты, не чихай." Лена, моя подруга и, похоже, самозваный генерал этого цирка, врывается в комнату с флаконом духов. "Ты как с обложки!" — орёт она, размахивая руками. "С обложки журнала 'Как не упасть в загсе'?" — хмыкаю я, поправляя подол, который норовит зацепиться за всё подряд.

Мама кружит вокруг, теребя мои волосы и бормоча: "Анечка, это твой день, будь счастливой!" Её глаза блестят, как будто она вот-вот разрыдается. Я закатываю глаза, но улыбаюсь: "Мам, я выхожу замуж, а не в космос лечу." Внутри, правда, всё бурлит, как кофе в турке. Свадьба. Михаил. Кольца. Это реально? Я смотрю на своё отражение и думаю: "Ну, Анна, готова быть миссис или всё ещё хочешь сбежать за пончиками?"

Михаил — мой билет в эту авантюру. Два года назад я пролила коктейль на его рубашку на какой-то дурацкой вечеринке, а он, вместо того чтобы психовать, протянул мне салфетку и сказал: "Теперь ты мне должна кофе." Эта его ухмылка, чуть ленивая, сбила меня с ног. С тех пор были ночи в кафе, споры о том, какой фильм смотреть, и моменты, когда я думала: "Чёрт, это и есть любовь." Он не идеальный — забывает, где оставил ключи, и храпит, как медведь, — но он мой. И сегодня я скажу "да" этому парню, который заставил меня поверить в хэппи-энды.

"Пей, невеста, а то ты как привидение!" — Лена суёт мне бокал с чем-то шипящим. Я хихикаю: "Если я напьюсь, ты понесёшь меня к алтарю?"

"За тебя хоть в огонь!" — фыркает она, чокаясь со мной. Я делаю глоток, и пузырьки щекочут нос. "Только не урони меня, я в этом платье как танк," — подмигиваю я. Лена ржёт, и я чувствую, как нервы чуть отпускают. Но где-то в груди всё равно что-то колет, как иголка. Может, это просто адреналин?

Квартира гудит: визажистка тычет кисточкой мне в лицо, будто я её холст, а парикмахер сооружает на голове что-то, достойное архитектурной премии. Я шиплю Лене: "Если эта башня рухнет, я тебя придушу." Она хохочет: "Ты будешь королевой, даже если всё развалится!" Я ворчу, но её энергия заразительна. Я представляю Михаила, который где-то там надевает свой костюм. Утром он был какой-то… не такой. Отвечал коротко, теребил телефон. "Работа," — буркнул он, когда я спросила. Ну да, в день свадьбы он явно спасает мир. "Мужики," — хмыкаю я, отгоняя мысль.

Мы едем к собору, и я прилипаю к окну, глядя на московский хаос — машины, вывески, прохожих, которые бегут куда-то, не зная, что я вот-вот стану женой. В машине пахнет лаком для волос и мамиными духами, а я пытаюсь дышать ровно. "Анна, ты героиня романа," — шепчу я себе, но сердце колотится, как барабан. Лена трещит: "Ты представляешь, сколько лайков мы наберём? Ты будешь королевой фоток!" Я фыркаю: "Главное, чтоб Михаил не забыл кольцо, а то я его утоплю в шампанском."

Собор возвышается, как замок из фильма, и я выхожу из машины, борясь с подолом, который цепляется за всё, что можно. "Это платье меня доконает," — шиплю я, а Лена хихикает, подхватывая шлейф. Гости толпятся у входа, все улыбаются, кто-то орёт: "Анна, ты огонь!" Я киваю, но думаю: "Огонь, который мечтает о кроссовках." Толпа расступается, и я иду вперёд, чувствуя, как взгляды прилипают ко мне, как скотч.

Михаил стоит у алтаря, и моё дыхание замирает. Он выглядит, как будто сбежал с обложки журнала: костюм сидит, как влитой, волосы чуть растрёпаны, глаза блестят. Но его улыбка… какая-то натянутая? Я отмахиваюсь: "Анна, не выдумывай, это нервы." Я шагаю к нему, музыка льётся, как в кино, и я шепчу себе: "Не споткнись, будет эпик фейл." Не спотыкаюсь. Слава богу.

Мы стоим перед священником, и его слова плывут, как в тумане. Я смотрю на Михаила, а он держит мою руку, но его пальцы холодные, как лёд. "Ты в порядке?" — шепчу я, стараясь не паниковать. Он кивает, но взгляд скользит куда-то мимо. Я сглатываю: "Расслабься, Анна, он просто волнуется." Кольца, клятвы, поцелуй — всё проходит, как в замедленной съёмке. Гости аплодируют, я смеюсь, но внутри что-то ноет, как старая рана. "Это твой день," — твержу я, сжимая его руку.

Мы выходим из собора под дождь из лепестков, и я хихикаю, потому что это так красиво, что кажется ненастоящим. "Мы сделали это!" — шепчу я Михаилу, и он улыбается, но опять отводит глаза. "Устал?" — спрашиваю я, стараясь звучать легко. "Чуток," — отвечает он, и я киваю, хотя зуд в груди не уходит. Ладно, Анна, он просто вымотался.

Приём начинается, и зал сияет, как новогодняя ёлка. Я вдыхаю запах цветов и еды, чувствуя, как шампанское уже зовёт. Лена подлетает: "Готовься, невеста, сейчас зажжём!" Я ржу: "Только не урони меня в торт!" Мы чокаемся, и я думаю: "Это мой вечер, и он будет крутым." Михаил где-то с гостями, и я ловлю его взгляд, но он быстро отворачивается. "Похер," — шепчу я, поднимая бокал. Сегодня я королева, и ничто меня не остановит.

Танцы и подозрения

Зал сияет, как будто кто-то разлил блёстки, и я в эпицентре этого безумия, с бокалом шампанского, которое уже грозит выплеснуться на пол. Свет от люстр бьёт по глазам, столы завалены закусками, от которых пахнет, как в раю, а музыка орёт, заглушая всё, кроме моего сердцебиения. "Анна, ты теперь миссис, зажигай!" — хихикаю я про себя, делая глоток. Пузырьки танцуют на языке, и я решаю, что это мой вечер, и я буду королевой, даже если мои ноги уже мечтают о тапочках.

Лена, мой личный ураган, подлетает с горящими глазами. "Невеста, на танцпол, сейчас же!" — вопит она, хватая меня за руку, как будто я вот-вот сбегу. Я ржу, стараясь не наступить на подол. Мы ныряем в толпу, и я кружусь, чувствуя, как шампанское делает мир ярче. Гости хлопают, кто-то из дальних родственников свистит, и я на миг верю, что я реально звезда.

"Смотри, я почти профи!" — ору я Лене, которая выделывает что-то, похожее на танец из клипа. "Только не порви юбку, она дороже моей зарплаты!" — хохочет она. Я фыркаю, представляя, как бегаю по залу с рваным подолом, как в комедии. Музыка долбит в груди, и я отдаюсь ритму, забывая про всё — про каблуки, которые впиваются в пятки, про волосы, которые, кажется, вот-вот взбунтуются. Это мой вечер, и я кайфую.

Но где Михаил? Я оглядываюсь, щурясь от света. Его нет среди танцующих, нет у столов, где друзья орут тосты, нет даже у бара, где какой-то дядя уже разлил вино. "Наверное, застрял с приятелями," — бормочу я, но лёгкий зуд в груди не даёт покоя. Он жених, ему положено быть в центре, нет? Я отмахиваюсь и тяну Лену к бару: "Ещё один бокал, и я начну петь хиты!"

"Только не это, ты нас всех угробишь!" — ржёт она, хватая шампанское. "Ты должна сиять, а не пугать!"

"Зато будет эпично," — подмигиваю я, чокаясь с ней. Мы болтаем, и я почти забываю про Михаила, пока мой взгляд не цепляется за неё. Вероника. Его бывшая. Она стоит у дальнего угла, в платье цвета заката, которое будто кричит: "Я тут главная!" Светлые волосы блестят, как в рекламе, и она хихикает с какими-то типами, словно это её вечеринка. Мой внутренний голос шипит: "Серьёзно, эта тёлка тут ошивается?" Я моргаю, пытаясь понять, почему меня это так цепляет. Михаил говорил, что они "друзья". Но что-то внутри скребётся, как кот по обоям.

Лена ловит мой взгляд и подскакивает, как кошка на мышь. "О, смотри, королева интриг явилась," — шепчет она, ухмыляясь. "Хочешь, я случайно толкну её в шоколадный фонтан?"

Я хихикаю, представляя Веронику, покрытую какао. "Не, Лен, мы выше этого," — говорю я, но добавляю: "Хотя соблазн есть." Мы чокаемся, и я громко заявляю: "За нас, за тех, кто не тратит нервы на всяких бывших!" Лена ржёт, и я почти отгоняю эту дурацкую мысль. Но Вероника всё ещё там, в углу моего зрения, и её смех режет, как нож по стеклу.

Я пробираюсь к гостям, болтая с подругой мамы, которая вспоминает, как я в детстве стащила её лак для ногтей. Я киваю, но глаза шарят по залу. Михаил пропал уже минут на тридцать, и это начинает бесить. "Может, он тосты сочиняет?" — шучу я себе, но это звучит неубедительно. Я здороваюсь с друзьями, которые орут: "Анна, ты богиня!" Я улыбаюсь, но внутри что-то ноет, как зуб перед походом к стоматологу.

И тут я их вижу. У выхода, где свет тусклый, а тени густые, как в фильме нуар. Михаил и Вероника. Они стоят ближе, чем нужно, и он что-то говорит, наклонив голову. Её рука касается его плеча, и я чувствую, как мой желудок падает, как лифт. Что за херня? Я замираю, сжимая бокал, и мозг орёт: "Иди туда, это твой муж!" Но ноги как будто приклеены.

Михаил замечает меня и машет: "Анна, сюда!" Его голос весёлый, но глаза какие-то… не те. Он отходит от Вероники, а она смотрит на меня с улыбкой, от которой хочется заорать. Я иду к ним, сжимая бокал, и выдавливаю: "Пойдём танцевать, жених." Он кивает, берёт меня за руку, но его ладонь холодная, как осень. И пока мы идём к танцполу, я не могу отделаться от чувства, что мой вечер треснул, как зеркало.

Похмелье и упрямство

Я просыпаюсь с ощущением, будто кто-то устроил в моей голове дискотеку с плохим диджеем. Свет из окна режет глаза, и я шиплю: "Чёрт, это что, теперь каждый день так?" Рядом сопит Михаил, раскинувшись на кровати, как будто он король джунглей. "Доброе утро, семейная жизнь," — ворчу я, потирая виски. Вчерашний вечер — как размытый кадр из комедии: музыка, толпа, я, орущая Лене, что не порву платье. Но что-то в груди ноет, как старая рана. Не похмелье, а… что? Может, это из-за того, как Михаил пропадал вчера? Я мотаю головой: "Анна, не трынди, ты просто перебрала."

Я выползаю из кровати, спотыкаясь о разбросанные туфли, которые выглядят, как трофеи после битвы. Кухня встречает меня тишиной и запахом вчерашнего ужина. Кофеварка — мой спаситель, и её жужжание звучит, как гимн надежде. Пока кофе льётся, я листаю телефон. Соцсети взрываются: фотки с нами, подписи типа "Любовь навек!" и куча сердечек. "Навек, если он не забудет, где аэропорт," — хихикаю я, глядя на снимок, где мы с Михаилом смеёмся. Но в памяти всплывает, как он вчера был не с гостями, а где-то ещё. Я отмахиваюсь: "Анна, не начинай."

Михаил заходит, зевая, в мятой футболке. "Утро, красотка," — говорит он, и его голос хриплый, но тёплый.

"Красотка с лицом зомби," — фыркаю я. "Сделай мне тост, муж, или я начну ныть."