Будто я без кожи.
Без имени.
Без смысла.
Вздох. Вечность внутри меня. Но я держусь.
И вот — воздух дрожит. Где-то за левым плечом. Пространство шевелится, словно оживающий зверь. Волны магии пробегают по земле.
Я встаю.
Ривз появляется из червоточины. Без шума. Без пафоса.
Пыль времени не оседает на его одежде.
Он не здоровается. Не теряет времени.
Просто кидает мне кольцо.
Я ловлю его в воздухе — точным, выверенным движением, как часть себя. Кольцо холодное, как металл, и горячее, как сердце.
Мгновение — и оно снова на пальце. Становится моим.
— Спасибо, Зэйн.
— Как она? — спрашиваю, не глядя.
— Вернулась, — отвечает он. — Помнит. Сильная.
Киваю.
— Но ты назначил встречу мне не чтобы сказать спасибо. Правда? Ривен, я столько тебя знаю.
— Я задержался там.
— Зачем? — спрашиваю.
— Чтобы восстановить справедливость.
— А что такое справедливость, Ривен?
Он не отвечает. Лишь незаметно проводит пальцами по запястью — будто что-то ищет под кожей… или вспоминает. Затем резко одергивает рукав пиджака, пряча запястье — слишком резко.
Что ты скрываешь?
Внезапно, сквозь его магию ветра, я улавливаю тонкий, чужеродный поток. Влага. В нём.
Этого не может быть!
— Ривен, — зову. — Почему я ощущаю в твоей магии… воду?
Молчание. Он смотрит в сторону, но взгляд — пустой, расфокусированный.
— Ривен?
— Последствия, Зэйн. Я хочу знать последствия, — только и говорит он, словно не слышал моего вопроса. Или притворился.
Я щёлкаю пальцами.