Сжимаю ноющие от мыслей и боли виски и тихо стону.
Идиот!!!
— Мужчина, Вам плохо? — раздаётся блеющий голос официантки рядом, — может, скорую вызвать?
Смотрю на неё и думаю, вот откуда берутся такие дуры, а?
Какая скорая поедет рано утром первого января в задрипанный бар на хер знает каком километре трассы⁈
Я бы закатил глаза сейчас, но, блядь, болит абсолютно всё.
— Водки принеси ещё, — вздыхаю и тихо, севшим голосом произношу.
В конце концов, эта необъятных размеров мадам в заляпанном фартуке с нелепой мишурой на голове не виновата в моих проблемах.
Я сам.
Я, блядь, всё сам сделал.
Моя страстная и нежная девочка исчезла под слоем боли, которую я ей причинил.
Катюша моя, как мне вернуть тебя?
Как, чёрт возьми, всё исправить, как починить?
Девочка моя любима, простишь ли ты когда-нибудь меня?
Я знаю, что сломал тебя сегодня… но ты же сильная, Катюша, ты справишься.
Я помогу тебе. Мы справимся со всем этим вместе.
Уговариваю сам себя и тут же резко бью кулаком по столу так, что подпрыгивают бокалы.
Бля! Кому я вру, а⁈
Катя не захочет меня больше видеть!
Моя жена ненавидит меня!
Я ей реально противен…
Чёрт!
Вот теперь я чувствую себя насильником!
Осознание произошедшего наваливается бетонной плитой и придавливает меня к полу.
Разве как-то можно это исправить⁈
Делаю ещё один глоток обжигающего пойла. Сглатываю.
Как я до этого докатился, а?
И что мне с этой чухнёй, в которую превратилась моя жизнь, делать?
Стараюсь думать логически, но выпитый, уже далеко не первый, стакан водки, значительно замедляет мыслительный процесс.
Катя точно подаст на развод — это раз!