🕮 Читать книгу «Мальчик, Который Выжил» онлайн

— Слава, но вам нет и двух годиков.

Я хмыкаю.

— Ну и што? Мы всё лавно же маааги.

Мама с грустью смотрит на меня.

— Как быстро же вы растете.

Всё, кажется, осознала. И попробуйте только не подпускать нас к розетке.

— Давай обсудим это с Ефремом и организуем всё в более подходящих полевых условиях, договорились?

— Холосо, — соглашаюсь. Сразу бы так, а то устроили не из чего судебное разбирательство.

А мама, погладив меня по голове, говорит с улыбкой:

— Мой вкусненький маг. Скоро приедет Евгений Евгеньевич Никулин. Это он предложил ввести тебе видеоблог с оружием.

Я хмурюсь.

— Видеоблок?

— Помнишь, что ты делал с пистолетом вместе с Ефремом?

Я молча киваю.

— Будет то же самое на камеру. Это может приблизить тебя к светлейшему князю Юсупову. — Она грустненько на меня смотрит, потом слегка вздыхает и добавляет с надеждой: — Если не хочешь — никто не заставляет. Можем отказаться.

Быстро прикидываю расклад. Вообще заманчивое предложение, но хотелось бы конкретики. Нахмурившись, поднимаю голову и с требовательным выражением спрашиваю:

— А списак? Список есть? Чё будет дазтупно из олужия для лолика?

Мама удивлённо моргает, явно не ожидая от меня такого запроса, но молча тянется под свой стол и достаёт лист бумаги. Я быстро пробегаюсь по нему глазами. Хм. В основном компактные пистолеты, ножи, кое-какое современное стрелковое оружие… но нет ни минометов, ни танков, ни огнемётов. Сплошное разочарование. И какой мне смысл вести видеоблог Юсуповых? Пистолеты я и сам достать могу.

Я поднимаю голову и заявляю:

— Ма, я бы хотел по-говолить лично с Евгейе-евгем…тьфу ты, Евгей-ем Евгейевичем и обсудять с ним детали лаботы.

Мама кивает:

— Да, конечно.

Ночью, перед сном, Ксюня, как это у неё бывает, прибегает ко мне и без лишних церемоний ныряет в кровать, уютно устраиваясь рядом. Я забрасываю руки за голову и начинаю красочно, со всеми подробностями рассказывать ей про войны с ацтеками:

— Мы их тыдыщ! А они — «А-а-а!» А мы их в клещи с флангов — тататата!

Ксюня широко раскрывает глаза, восхищённо слушает, будто впитывая каждое слово. На протяжении моего рассказа её дыхание становится тише, веки тяжелеют, и вот уже она утыкается носом мне в бок и мирно засыпает.

Я разглядываю её, мысленно хмыкаю. И не боится же. Истории ведь, мягко говоря, не для слабонервных.

Утром служанка заходит в комнату и начинает нас будить. Я не двигаюсь. Ксюня тоже. Но, видимо, наше игнорирование её не впечатляет — нас всё равно вытаскивают из кровати и тащат завтракать. Распорядок дня — священен.

За столом мама вдруг поворачивается к Ксюне и спрашивает:

— Ксюша, ты не могла бы спать в своей кроватке?

Ксюня кивает. Я молча пью чай, но всё понимаю — мама беспокоится. Сейчас мы дети, но со временем эта привычка может выйти боком. Подростки — это ходячая гормональная пороховая бочка. В целом, я с ней согласен.