Сила — в любви.
В умении победить собственный эгоизм, усмирить гордыню.
В способности любить другого человека, не требуя ничего взамен.
Как там поётся в той песне?
"В комнате с видом на огни…
С верою в любовь…"
В конце больничного коридора начинается суета, движение. Заветная дверь, откуда выводят рожениц, приоткрывается.
Первой выходит медсестра. На руках у неё белый свёрток. Женская половина из встречающих Иру на выписке дружно испускает восторженный вздох. Дождались!
Мужчин здесь тоже собралось порядком. Отец. Литвинов. Её друг, Тимофей, кажется. Она у него работала.
Даже Руслан здесь. Сидит в углу со стаканчиком кофе, зажатым в пальцах, хмуро взирая на происходящее. Я не просил его делать этого. Он сам. Моя машина сейчас в ремонте. Он привёз меня сюда и просто остался.
И я. Стою как дебил, чуть поодаль от всех, крепко сжимая в руке букет.
Медсестра проходит в центр фойе. Растерявшись, оглядывает толпу из обступивших её мужчин.
— И кто наш папа?
Бледная и словно уставшая, Ира выходит из-за её спины. Тёмные волосы собраны в косу, светлый костюм ажурной вязки делает выражение её лица ещё более похожим на… ангельское.
Смотрит прямо на меня, игнорируя остальных. Улыбается робко.
— Вот наш папа.
Застываю, ошеломлённый услышанным.
Она подходит ко мне. Закусив губу, заглядывает в глаза несмело.
Механически вручаю ей цветы. Они тоже белые.
Медсестра протягивает мне малышку, закутанную в стёганое одеяльце.
— Головку придерживайте. Вот так, осторожно.
Впервые беру на руки свою дочь. Она спит, смешно причмокивая во сне.
— Кто это у нас здесь? Ой…
Будущая тёща уже тут как тут, сюсюкает над моим плечом.
— Это Вера, — говорит Ира твёрдо, глядя в мои шальные от счастья глаза.
Улыбаюсь ей, с трудом сдерживая накатившие бурлящей волной эмоции.
Вера.
И тут я понимаю. Окончательно и бесповоротно.
Она выбирает МЕНЯ.
Эпилог