— Сергей, — подаю руку.
Мы уже виделись издалека, в фойе, но познакомиться как следует случая пока не представилось.
Отец Иры смотрит на меня, прищурившись.
— Издеваешься?
Слегка теряюсь.
— Нет.
— А по батьке как?
— Эээ… Александрович.
— Ясно, — отправляет свой бычок в банку, выдыхая сизый дым в сторону.
— Будем знакомы. Сергей Сергеич.
— Я — Александрович.
— Ну да. А я — Сергеич.
Крепко пожимаю протянутую мне руку. Количество Сергеев на один квадратный метр больничного двора явно зашкаливает.
Он задерживает мою ладонь в своей. Не отпуская, спрашивает, пристально глядя в мои глаза.
— И чего ты ждёшь, Сергей Саныч?
— В смысле?
— Дочь моя тебе зачем? — сжимает сильнее.
— Если это завуалированный вопрос о моих намерениях, могу Вас заверить, что они самые что ни на есть серьёзные.
От удивления выпускает мою кисть. Цокает языком:
— Ишь ты, дворянин выискался. Намерения…
— Приятно было познакомиться, — мой тон максимально вежливый сейчас. — И спасибо за сигарету.
Отвернувшись, бреду по направлению к родильному отделению.
— Обращайся, — слышится невнятное мне вслед. — Сергей…
Погрузившись в собственные мысли, не реагирую.
Мои намерения по отношению к Ире Лукичёвой всегда были серьёзными. В этом я не соврал.
Беда в том, что ей это было совсем не нужно.
Сколько помню, Она всегда с кем-то встречалась. С кем-то, но не со мной. Я был лишь младшим братом лучшей подружки.
Каждое её расставание с очередной «любовью всей жизни» звучало для меня музыкой ветра. Ведь каждый раз у меня появлялся маленький, но шанс.
Глупые, глупые надежды. Она никогда не выбирала меня. Кого угодно, но не меня.
Я молчаливой тенью присутствовал в её жизни, радуясь возможности хотя бы видеть Её. Слышать её смех. Любоваться тихо, со стороны.