Сын нервно усмехается.
- Ты спятил?!
И да, я мог бы точно сказать, что я спятил, если бы не одно «но». Глазки у Сашки начинают бегать, а губа нервно поджимается.
Что за…
Расширяю глаза. Горло сохнет моментально, а язык — наждачка.
- Саша…Саш, сына, не говори, что Галя…
Что? Родила ребенка? Бред. Если бы она была беременна, у нас уже состоялся бы разговор с ее родителями.
Замолкаю.
Саша усмехается.
- Ну? Договаривай.
Сученыш. Все понимает.
- Я точно чувствую запах детской присыпки. Я его ни с чем не перепутаю! Ты мне ее в детстве прямо в морду выдул. Всю пачку.
- Говорят, рак мозга сопровождается нюхательными галлюцинациями.
- Нюхательными?! Обонятельными!
- Супер! Значит, рака мозга нет. Ты просто спятил.
Сын закатывает глаза, разворачивается, чтобы уйти, но я замечаю на кончике уха…доказательства!
- Ха! - провожу по нему пальцами, на который остается детский, белый тальк.
Показываю раскрытую ладонь сыну.
- Что на это скажешь?
- Лапы у тебя здоровые. Хорошо, что ты ими меня никогда не бил.
- Чую, надо было…
- Поздно.
- Саша, это серьезно и…
- Да господи! Нет у меня ребенка!
- А у кого есть?
Саша открывает рот, чтобы ввернуть очередную едкость, но ничего не говорит. Только хмыкает и уходит, оставляя меня в полном замешательстве, и чтобы из него вообще выхода не было, на пороге тормозит и бросает через плечо.
- Девушки, кстати, у меня тоже уже нет. Она мне изменила.
Пиздец, приплыли…
Я снова теряюсь и не знаю, что сказать. Понятно теперь, почему я не пойму…
- Не вмешивай меня в ваши с матерью разборки, ясно? - добавляет тихо, - Я тогда встал на твою сторону только потому, что мог понять. Мне так казалось. Вокруг много соблазнов, а ты мужик. У мужиков все по-другому и измены у них тоже другие. Так я думал раньше. Теперь уже нет. Не получается, прости. Ты проебался. Бесишься поэтому, психуешь, дергаешься. Но это карма, и ты проебался, так что сам и разруливай, а меня не вмешивай.