🕮 Читать книгу «Предатель. Перетерпи, это пройдет» онлайн

Я медленно иду по улицам родной Москвы. Дышать наконец-то просто — я не был здесь чуть больше полугода, и теперь, когда моя маленькая клятва заканчивается, ощущения покоя разбиваются внутри. Это скоро кончится, и я это знаю, но пока…я тяну время изо всех сил. Вспоминаю все, что было, остановившись напротив пустого пруда. Пар моего дыхания уходит в темное небо.

Я прикрываю глаза. Мои мысли больше не бьются в хаотичной агонии внутри черепа. Все как-то стало спокойней. В порядке.

Это был самый адекватный способ решить мою непростую ситуацию…по многим причинам. Если честно, то это был единственный путь…

Тогда; аэропорт

Я захожу в здание аэропорта быстрым шагом. Рома назначил мне встречу в одной из кофеен, и когда я ее наконец-то нахожу среди множества других, сразу узнаю его спину. Он сидит за столиком в дальнем конце зала, хмурится и смотрит на свои руки.

Трагично.

Закатываю глаза, прикрывая фамильярностью всполохи жрущей меня совести. Все-таки я поступил как гандон по отношению к нему. Одно из моих суперважных правил жизни — это не срать там, где я ем. А еще не путаться с сестрами, подругами, дочерьми (не дай бог, ведь я и такое видел за свою долгую жизнь)…короче, ни с кем, связанным с моими друзьями, коллегами или партнерами. Ну, нахер. Себе дороже.

А тут вот так…

Снова в башку кувалдой прилетает очередной вопрос «когда появилась такая страсть, от которой я все свои принципы на хер послал?». Но сейчас ему не время и не место, да и какой смысл задавать вопросы? Дело сделано. Ты проебался.

- Надеюсь, это не какая-то хрень, - говорю, когда подхожу к столику и падаю в кресло напротив Павлова, - И ты не просто так выдернул меня из города сюда.

Рома отставляет чашку и ухмыляется.

- Ну, ты приехал. Значит, есть причина.

Есть. Я не могу себе объяснить ее, но чувствую, будто бы что-то не так. Что-то сильно не так…

Ай, херь. Что может быть не так? Бред.

Поджимаю губы и отвожу взгляд в сторону. К нам спешит молоденькая официантка с симпатичным личиком. Пока она записывает мой заказ, я пристально ее разглядываю. Девчонка замечает, краснеет, улыбается. Мне похуй, если честно. Все, что я пытаюсь сделать — это прощупать свои внутренние ощущения. Дергает? Нет. Хотел бы ее? Да тоже нет.

Ааа…что в этой Насте такого особенного тогда?! Какой бред. Ничего в ней особенного не было, и я упорно не нахожу ответы на свои вопросы, из-за чего злюсь.

- На кой хер ты меня сюда выдернул? Резче.

- Разговор есть.

- Который нельзя было перетереть по телефону?

- Думаешь, я стану рассказывать тебе свою семейную драму по телефону?

Опа. Интересно.

Официантка ставит передо мной чашку ароматного кофе, ждет реакции. Стоит, пялится, лыбу давит. Серьезно?! Я даже не улыбался ей, а просто смотрел! Этого достаточно? Пиздец.

- Спасибо, а теперь оставьте нас. Пожалуйста.

Говорю холодно и безучастно, чем ее обижаю. И похер. Обижайся. Я действую, как всегда действовал. Никаких послаблений.

Мы остаемся наедине. Слегка прищуриваюсь и дергаю головой.

- Конкретнее.

Рома отгибается на спинку диванчика, пару мгновений молчит, потом кивает.

- Совестливый я, тебе везет. Короче, - он делает глоток кофе, отставляет его и вздыхает, - Ты же в курсе, что мы с Настей не родные?

Очевидно.

- Я — ребенок от первой папиной жены, а Настя…короче, от любовницы. Когда мне было девять, вскрылась его вторая семья. Был страшный скандал, мама много плакала, ну, и вообще…все перевернулось с ног на голову.