— Я ухожу от тебя, Рома, — голос предательски дрожит.
— Куда? — плюхается в кресло напротив меня.
— Тебе не все равно? — нахожу в себе силы ухмыльнуться, но со стороны это наверняка выглядит жалко.
— В общем-то… да, — выдавливает улыбку.
— Бумаги на развод пришлю с адвокатом, — прочищаю горло.
Рома… он… он просто кивает. Смотрит на меня, как замороженный, будто не понимает, что происходит. Я жду, вдруг он скажет что-то еще, хоть что-нибудь, хотя бы одно словечко, но он только прожигает меня взглядом.
Больше мне здесь делать нечего. Встаю и ухожу. С трудом держу спину ровной, прилагаю к этому практически все силы. В дверях замираю. Медленно оборачиваюсь. Внутри все дрожит, разрывается. Кто-то там, внутри меня, умирает прямо в этот момент.
Проглатываю горечь и боль:
— Скажи, ты хоть когда-нибудь меня любил? — господи, как жалко и предательски дрожит мой голос.
Рома медленно встает, так же неспешно подходит ко мне. Берет черную прядь моих волос и заправляет ее мне за ухо.
Глупая девчонка внутри меня рвется из клетки навстречу этому свету в ожидании слов о любви. Невысказанного, но такого важного признания. Девочка вырывается, расправляет крылья — и так же быстро летит камнем вниз, разбиваясь насмерть.
— Ты знаешь ответ на этот вопрос, — отвечает Рома и проводит большим пальцем по моей щеке.
Гладит меня, будто хочет поцеловать, но я знаю: поцелуи — это не то, что нравится моему мужу. По крайней мере, не со мной. Он, будто издеваясь, наклоняется ближе и ближе, но вместо поцелуя шепчет на ухо:
— У тебя все обязательно будет хорошо.
Лучше бы он просто убил меня.
Поднимаю взгляд на мужа, и из моих глаз срываются две горячие слезинки. Он тут же спешит стереть их.
Меня с детства учили гордо нести себя. Все, на что меня хватает, — это шаг назад. Еще шаг, и еще. Иду спиной вперед, утопая в слезах. Слезы соленые? Кто сказал? Нет, в них столько горечи, отравляющей, разрывающей душу.
На ходу одеваюсь и обуваюсь, не глядя на Рому. Боюсь, что если взгляну ему в лицо, то просто упаду в ноги и буду молить о любви.
Чтобы хотя бы раз почувствовать это от него.
Ухожу из его дома навсегда, так и не узнав, каково это — чувствовать себя любимой.
Глава 2. Так будет лучше
Рома
Слышу перепалку моего брата Димки с его подругой Делей. Я знаю эту девчонку уже более пятнадцати лет. Наши родители дружат, но из всех моих братьев наиболее близко с ней общается Дима.
— Ты не понимаешь! — практически выкрикивает она. — Отец решительно настроен выдать меня замуж в этом году. Ты же знаешь его. Он не будет церемониться! С него станется выдать меня за какого-нибудь своего партнера-старпера. Уж лучше за тебя, Дим! — в голосе неприкрытый страх. — Ты хотя бы меня не обидишь.
— Я готов на брак, но с женщиной, которую люблю. Прости, Деля… это не ты. — Дима в шоке от того, что происходит, впрочем, я тоже.
Делин отец со сцены во всеуслышание объявляет о помолвке дочери, и для Димы с Делей это становится настоящим шоком.
— Уходи! — шипит Аделия на моего брата.
— Ты не должна разбираться с этим в одиночку, — протестует тот.
— Я сказала: уходи! — решительно произносит она и с силой толкает брата в грудь. — Сама заварила, самой расхлебывать. Это не твое дело, Дима. Только я виновата в сложившейся ситуации.
Проходит мимо меня. Взгляд — затравленный, невидящий. Вижу, как дрожат ее руки, как бледно лицо. Она даже не замечает, с какой силой кусает губы. Походка неровная, того и гляди завалится. Я шагаю вперед, подхватываю Аделию за руку.