🕮 Читать книгу «Трофей мажора» онлайн

Ах, да… еще всхрапнуть не помешает.

Вид в зеркале устрашающий, туш потекла, словно куски краски с мольберта. Решаю все это дело смыть полностью. Даже аллергенная сыпь будет лучше того, что я вижу перед собой. Волосы пропитываю бумажными полотенцами и собираю в пучок.

Зло фыркаю и возвращаюсь к мажору.

В голове по кругу вопрос гоняю.

Зачем мы вообще сюда приехали?

– Куртку давай, – Антон подходит и забирает ее с моих плеч. Старается вести себя очень галантно. По моему лицу лишь коротко мажет взглядом, но ничего не говорит.

А я бы вот не хотела, чтобы он свою куртку снимал. Но он это делает. Позорить парня еще больше не хочется, я не настолько злыдня.

– Эээ… Антон… – он голову поднимает, ждет, что скажу. – Твоя спина…

– Что?

– Ты… чем-то испачкал жакет, – мычу еле слышно.

– Что?

– Антон… ты испачкал спину…

Глаза отвожу, когда он его снимает. Пока держит, смотрит то на него, то на меня.

Потом снова на него, на меня.

– Такое чувство, что чья-то разукрашенная морда припечаталась, – зло цедит свое предположение мажор.

– Не морда, а лицо, – аккуратно поправляю невоспитанного парня.

Он со смешком горло прочищает, жакет складывает. В рубашке остается, меня за руку снова берет и к столику ведет.

– Ааа… Антон… - останавливаю его.

– Ну что опять, зануда? – поворачивается, тяжело вздыхает, мою руку не выпускает.

– Я в нашей школе еще учиться буду?

– Чего? – щурится, глядит на меня, как на дуру.

– Ну… в будущем меня не выгонят?

– А я откуда знаю?

Снова тянет меня к столику. От его ответа легче не стало, переживаю, школу хотелось бы закончить. Будет обидно потерять такое элитное место, меня туда начальник папы по договоренности впихнул, под конец второго полугодия. Самим платить, не хватило бы денег. После такой школы больше шансов попасть в престижный университет, и я бы не хотела опростоволоситься из-за какого-то там школьного пиджака.

Столик уединенный, в самом конце зала, у огромного панорамного окна. Сажусь, но чувствую себя нелепо, никогда не бывала в таких местах. Верчусь на стуле, пытаясь успокоиться.

– Заказывай, что хочешь, – бросает мажор.

Я меню открываю, на цены смотрю, и закрываю. Глаза аж слезиться начинают.

Моргаю быстро, быстро.

– Воды, – шепчу хрипло, пальцами в край стола впиваясь.

Хорошо, хоть не задыхаюсь, это все жаба душит, такие деньги на еду тратить.