– НеМалявка, я про баскетбол, а ты про что? – говорит сквозь заливистый смех.
– Ч-что?
Что?
– Ты приглашала меня сыграть. Помнишь?
– Ч-что? К-когда?
– Я пробрался к тебе в спальню, сломал окно. Ты тогда сказала: Сыграем по-соседски. Я тебе не ответил, извини. Говорю сейчас – я согласен. Я очень хочу. А ты?
И продолжает улыбаться.
Наверное, я сейчас спелее самого спелого в мире помидора. Краснее самой красной в мире ягоды. Горячее смой горячей в мире сковородки. Ну… и так далее.
– Это месть за то, что я назвала тебя романтиком? – с горечью в голосе произношу. – Ты считаешь слово пошалим относится к игре?
– Конечно. Устроим шалость, побросаем мячик, разбудим соседей. Словно, мы маленькие дети. А по- твоему к чему это относится? О чем ты подумала? Ммм?
Хитрый. Бесчувственный. Дьявол.
– Ты победил. Я подумала другое, и я очень смущена.
Гордо отвернувшись иду к себе в дом.
– НеМалявка, подожди! – со смехом разворачивает меня к себе. – Ты обиделась?
– Да! Хоть раз можно меня не позорить и не насмехаться надо мной? Вот, вот! Ты опять смеешься! Придурок!
– Ну что, ты Варь! Я пошутил, – обнимает. – Иди сюда.
– Признайся, что это не я все неправильно поняла! Это ты так специально сделал, чтобы я так поняла! И все мои неправильные мысли – это твои правильно составленные и правильно продуманные предложения!
– Оооо… Вот ты завертела, маленькая занудка, – ошарашено смотрит на меня. Сгребает в охапку, когда я хочу убежать. – Да. Да! Я признаюсь, я просто издевался, потому что люблю видеть, как ты краснеешь от смущения. Твои мысли – как открытая книга. Меня это люто вставляет. Подловила, неМалявка.
Уверенно ведет меня к воротам своего дома.
– Я не хочу к тебе!
– Мы сыграем партию в баскетбол. И пойдешь домой.
– Не хочу!
– Получишь подарок за игру.
– Даже, если проиграю?
– Ну, выиграть ты точно не сможешь, – бормочет самодовольно.
Фырчу.
– Так что ты там говорила? Ты меня хочешь?
Фырчу вдвойне.
Достает мяч и кидает мне в руки. Ну… как в руки. Я отскакиваю от мяча, как ошпаренная.
– Почему ты боишься?