🕮 Читать книгу «Трофей мажора» онлайн

– Придурок… – все, что в состоянии еще прошептать.

Я боюсь открыть глаза. Мне кажется, я его больше не люблю. Я его убью.

– Выпей, – Антон приподнимает мою голову, и вливает мне в рот какую-то горькую жижу.

Давлюсь и выплевываю.

– Это обезболивающее, – резюмирует придурок.

А то я не поняла.

Большего придурка я в жизни не встречала. Клянусь, он переплюнул всех.

Я так зла…

Он отстает от меня, после того, как я выпиваю все, до единой капли. А еще он прикладывает к моему лицу что-то холодное.

Минут через десять прихожу в себя. Темнота отступает. Молчание не может быть вечным. Мне следует напомнить ему, что он…

Придурок.

Понимаю, слово придурок прозвучало уже четыре… нет. Пять раз.

Но я же не виновата, что он придурок!

Ладно, пусть шесть будет его счастливым числом. Где я нахожусь? Втягиваю кислород, и по возникшим ассоциациям, что в доме существует еда, а точнее – выпечка, понимаю, что я дома. На своей кухне. Это все ванилин. Я им закупилась сполна, и его ароматы создают приятную иллюзию. Хотела к приезду отца испечь фирменный кекс.

Нащупываю рукой спинку софы и неловко приподнимаюсь.

– Глаза открыть не сможешь?

Интересный вопрос. А главное – своевременный. Я как раз собиралась разлепить сжатые в тиски веки. Нет, я хотела сказать – веко. Одно – определенно открылось. Второе – где-то на грани.

Гляжу на этого приду… сегодня не буду больше применять к нему определение его жизненной позиции и общественного поведения. Я все еще не отстала от этикета.

Гляжу на Антона одним глазом. Со второго слезы бегут. Неконтролируемо.

Вы посмотрите на него.

Король грустинку словил.

Весь помятый, кровоподтеки на брови, губе, небольшие синяки на скуле и предплечье… возможно еще где-то, но мне не все обозримо в данном случае. Я только правой стороной смотрю.

Зато у него обе стороны зрения в порядке! Ни один глаз не пострадал! Его лицо еще краше стало! Брутальнее, блин…

Вновь подношу руку к своему отечному недоразумению. Боже мой, боже…

Встаю и направляюсь к зеркалу в прихожей.

– Может… не надо? – бубнит издалека.

– Отвали.

– НеМалявка…

Мой истошный вой прерывает его последние в жизни слова. Несусь обратно, небольшим зизгзагом заруливая к плите и хватая сквородку. Чуть не поскальзываюсь на чем-то…маленьком, круглом, и хрустящем. Вниз гляжу, а там пельмени рассыпаны. Замороженные.

– Что за черт? – застываю со сковородой в руках. Оглядываюсь.