🕮 Читать книгу «Трофей мажора» онлайн

Второй гол.

Счет: Дьяволы 2, Ангелы 0.

Мой длинный разочарованный вдох тонет во взрыве аплодисментов. Антон с улыбкой машет зрителям, и кидает свой надменный взгляд в меня. Ловлю на автомате.

В его глазах горит пламя победы. И эмоции: «Я же тебе говорил, я – лучший».

Отражаю с полной силой. «Еще не конец, ты – проиграешь».

По договоренности наших школ играем до 5 голов.

Продолжение.

Поворот, поворот, бег, бег, поворот.

Мяч у Антона.

Прыжок.

Гол.

Счет: Дьяволы 3, Ангелы 0.

Илья немного тормозит, его грудь вздымается. Он расстроенно обводит глазами свою команду.

После бурных аплодисментов объявляется перерыв. Спускаюсь к Илье на дрожащих ногах. Потрясенно поднимаю руки.

– Он играет сегодня с какой-то невероятно мощью. Я на тренировке такого не заметил. Не знаю, что у вас вчера произошло, но отрабатывает – с огромной отдачей.

– Что же делать? – я готова разреветься.

– Эй, – нежно касается моего лица. – Мы еще не проиграли.

Силой растягиваюсь в улыбке. Он отходит что-то обговорить с Пашей. Я остаюсь стоять на месте, со вздохом перевожу взгляд на парней, кто у кулера стоит, кто просто болтает. Команда Ильи выглядит удручающе грустными. Команда Антона – в приподнятом расположении духа. Перевожу глаза на Антона, он – на меня. Снова. Глаза в глаза. Он что сегодня постоянно смотрит на меня? Его губы дергаются, и сколько в глазах самоуверенности и самодовольства, словами не передать. Мне становится дико обидно. Весь его вид говорит:

«Посмотри, посмотри, я лучший».

«Посмотри, Кто Я».

Это его триумф.

Делает несколько уверенных широких шагов в мою сторону. Замирает недалеко. Голову приподнимает. Подбородок вскидывает.

– Что я тебе говорил, неМалявка. Я непобедим. А ты… ты – моя, – добавляет с хрипотцой в голосе. – Готовься. Будешь подчиняться мне и делать все, что я скажу. Ты сама подписалась. Таков уговор.

«Вещь», «Пока не наскучит». – всплывает внутри. Жжет.

Качаю головой. Шумно выдыхаю. Злость закипает с новой всепоглощающей силой. Накрывает волной. Задыхаюсь. Тону.

– Продолжаем! – выкрикивает Андрей Васильевич с легкой горечью в интонациях. – Погнали! – хлопает, зазывая команды, которые тут же рассыпаются по своим позициям.

– Илья! – выкрикиваю, не смотря на то, что уже все внимание зрителей нацелено на игру. Но это сделано намерено. Он поворачивается. – Я в тебя верю! – посылаю ему воздушный поцелуй. – Ты справишься!

Он утвердительно кивает. Парни дружно ухмыляются. Некоторые начинают поигрывать бровями в мою сторону. Только вот Антон выглядит убийственно спокойно.

Он – огромный айсберг. Совершенно бесчувственный.

Ледяной. Холодный. Жестокий.