— Ты прочитала? Тебе понравилось? — интересуется она.
— Да, это очень красиво, а… Это твои стихи? — почему-то решаю спросить.
— Ой, нет, я не пишу стихи, это стихи моей подруги, которые она посвятила своему мужу. Но я попросила… Точнее, как попросила… Заставила её распечатать пару экземпляров для моего кафе! Она их нигде не выставляет, пусть хоть люди смогут прочитать здесь.
— А почему она их не выставляет?
— Наверное, что-то слишком сокровенное для неё, но дело сделаны, её стихи у меня! Если тебе так сильно понравилось, то можешь забрать.
— Правда?
— Конечно.
— Спасибо большое.
— Прости, а это твой папа? — взглядом она оказывает на моему папу. Я не могу понять, что сейчас в её глазах — что-то печальное и радостное одновременно, какая-то лёгкая меланхолия.
— Да, а что такое?
— Нет-нет, ничего. Извини, просто… Вы очень мило выглядите вместе, я невольно вспоминаю о своём покойном папе… — её голос становится тиши и глубже, пока она это говорит. Губы поджимаются, а пальцы постукивают по столу. Я накрываю её ладонь своей. Мне хочется обнять её, потому что я очень сильно понимаю её боль. Сейчас, как никогда.
— Всё хорошо, — пытаюсь успокоить её я.
— Да, всё хорошо. Просто воспоминания, они иногда… Находят на меня, если я одна… Это бывает редко, но всё же бывает…
— Ты не одна. Я с тобой.
— Спасибо. Ты такая милая.
— Ты тоже.
— Меня зовут Сеня, а тебя?
— Полина, — отвечаю я и зачем-то продолжаю другую тему. — Моего папу недавно выписали из больницы, он был в тяжёлом состоянии. Я очень понимаю тебя.
— С ним всё в порядке?
— Сейчас да. Всё хорошо. Это было отравление.
Какое-то время мы сидим с ней и просто разговариваем. У меня есть прекрасные подруги, которых я люблю, но даже с ними я не смогла найти общий язык за считанные минуты.
— Твой папа не обидится, что ты сбежала? — смеётся она.
— Нет, не думаю. Я отсюда слышу, как я не вписываюсь в их разговор.
Мы сидим ещё, а потом сюда заходит молодой мужчина с ребёнком.
— Смотрите, кого я сюда принёс, — говорит он, после чего Сеня сразу же встаёт на ноги, бросаясь в объятия ребёнка.
— Мой малыш, — лепечет она и берёт его на руки.
— Если он малыш, то я балерина. Скоро он будет с тебя ростом.
— Молчи, он пошёл в папу и это нормально!
— Так, я уехал.
— Делать нам двоюродного братика? — смеётся она.