– Позвольте мне перефразировать. Ты спал с кем-нибудь больше одного раза?
– Несколько.
– Сколько это несколько?
– Два, может быть, три.
– Ты не помнишь?
– У меня есть более важные вещи, чтобы занять свои мысли, чем вспоминать такие вещи.
Он прав.
Такой мужчина, как он, вероятно, даже не помнит имени женщины после того, как она у него побывала, не говоря уже о том, сколько раз он брал ее в свою постель.
– Как долго? Сколько дней длились эти отношения?
– Если ты можешь назвать отношениями то, что я трахал женщину сзади, ударяя ее головой в изголовье кровати - то я бы сказал, что не больше пары дней. Максимум неделя.
– Фигурально. Это объясняет, почему я надоела тебе всего через день, ― пробормотала я, отвлекаясь на образы, которые он подбросил мне в голову.
– Хм.
Я закусываю губу, постукивая пальцами по столу.
– Прекрати прикусывать свою нижнюю губу и просто спроси то, что ты действительно хочешь спросить, жена, ― приказывает он, не отрывая глаз от тарелки.
Вместо того чтобы задаться вопросом, откуда он узнал, что я жую губу, я задаю животрепещущий вопрос, от которого у меня уже давно крыша поехала.
– Ты спал с кем-нибудь еще с тех пор, как мы поженились?
– Нет.
При таком вопросе у него хватает порядочности посмотреть мне в глаза.
– Я тебе не верю.
– Мне все равно.
Мы продолжаем молча смотреть друг на друга, ожидая, пока один из нас не сломается.
Никто из нас не знает.
– Я видела блестки на твоей рубашке в ту первую неделю в отеле «Либерти». От тебя пахло дешевыми духами.
– Правда? ― спрашивает он, поглощенный моим маленьким признанием. – Я думал, ты спала?
– Я не спала.
– Ты ждала меня?
– Да.
– Почему?
Я пожимаю плечами, предпочитая притвориться беззаботной, чем сказать ему правду.
Если я признаюсь ему, что я медленно сходила с ума, гадая, когда он снова прикоснется ко мне, или что я не могла выбросить из головы нашу брачную ночь, и что его шлепки по моей заднице, пока я не кончила, были самым ярким и захватывающим событием в моей жизни, я никогда не переживу этого.