🕮 Читать книгу «Карлос» онлайн

«Минутку: что за хрень творится у меня в голове?»

Обычно я ненавижу любопытных людей, и Валентина вряд ли может быть исключением.

— Это из-за шрамов? — спрашивает приближаясь.

Я быстро поворачиваюсь и мрачно смотрю на неё.

— Это не твоё дело.

Она не вздрагивает. Прикасается подушечками пальцев к моей спине и медленно проводит по одному из утолщающих кожу шрамов.

— Я не хотела тебя расстраивать, — шепчет она.

Я упираюсь лбом в плитку и глубоко дышу. Проклятые шрамы — это то, что я не смогу стереть точно так же, как и постоянно пожирающие меня плохие воспоминания.

Двадцать семь лет назад.

— Pide perdón! (Проси прощения!) — приказывает он, нанося ещё один сильный удар по моей спине. Я с силой сжимаю цепь вокруг запястий и закрываю глаза. Кожа горит, рёбра ноют, но я молчу.

Слышу его тяжёлые шаги, он сменил позицию, перешёл на другую сторону.

— Ты просто глупый юнец, изображающий из себя крутого парня. Немедленно проси прощения, Карлос! — гремит он в бешенстве.

Слышу свист бамбуковой палки, а затем резкий удар по спине. Я скрежещу зубами и сжимаю каждую мышцу в теле, мне не хватает дыхания.

— Mátame si quieres!(Убей меня, если хочешь!) Я не буду просить прощения.

Он хватает за волосы и тянет мою голову назад, чтобы посмотреть в глаза. Его огромная как лопата ладонь шлёпает по затылку так сильно, что у меня звенит в ушах.

Я не могу уступить.

— Тебе ещё восемь месяцев жить здесь, и я позабочусь о том, чтобы они показались тебе адом, malparido (сволочь).

Я смотрю вниз и вижу густые красные капли, падающие на пол. Этот ублюдок разбил мне губу. Я провожу языком по ране, и вкус крови напоминает мне, почему я оказался в этой ситуации.

— Ты ещё не знаешь этого, но ты уже мёртв, — говорю ему, улыбаясь и нагло уставившись в глаза.

Удивлённый моими словами, он отступает на шаг, но затем приходит в себя и снова становится прежним чудовищем.

— А ты знаешь, что, когда ты выберешься отсюда, я буду каждый день трахать твою Кас? Кто меня остановит, говнюк? — Плюёт смеясь.

— Гори в аду, мудак.

Его ответ — это ещё один удар палки.

Я убью его, это точно.

Ещё один шлепок.

Кожа горит, боль усиливается.

Я порву его на тысячу кусочков, даже если это будет последнее, что сделаю.

Палка снова рассекает воздух, а затем обрушивается на мою израненную спину.

Я кусаю кровоточащую губу и мысленно подсчитываю удары…

Один, палка диктует ритм боли.