🕮 Читать книгу «Беременна от отца подруги» онлайн

Паркуюсь у высокой новостройки, за пару домов до нужного, решительно выхожу из авто. Сейчас лучше не думать, просто шагаю к подъезду, пальцем тянусь к домофону.

— Кто? — глухой хриплый голос.

— Мне нужен Юсупов, — пищу Алинкиным голосом.

— Ошиблась.

Что за черт? Неужели напутала? Набираю снова. Трубку домофона поднимают, но молчат.

— Я его дочь!

Я его дочь…Боже! Сигнал срабатывает, дверь тут же открывается. На первом этаже смотрю табличку с расположением квартир, шестнадцатый этаж, маза факер! В лифт естественно не суюсь, покоряю лестницу, на девятом, делаю передышку и вновь иду.

Подкрадываюсь к нужной двери сбоку, пальцем закрываю глазок, стучу. Я слышу шаги, по ту строну, потом тишина. Пара секунд, щелчок и металлическое полотно все-таки открывается. Отпрыгиваю в сторону, встречаюсь взглядом с темно-карими глазами.

Мой зад опять потеет, брови ползут вверх, еще выше, скрываясь за пределами нашей Галактики. Он тоже, мягко сказать, удивлен, стоит, замер. Еще совсем мокренький, после душа, наверное, но в штанах, синих таких, спортивных.

Борюсь с горловым спазмом, пытаюсь контролировать внутреннего Мистера Бина.

— Юсупов где?

— Его нет, — щурится, клонит голову на бок.

Наполняю полные легкие воздуха, переминаюсь с ноги на ногу. Молчит гад и смотрит так пристально.

— Я хочу поговорить о его дочери, — сдаюсь.

— Входи, — спокойно приглашает Руслан.

Мы остаемся в довольно просторной прихожей, дальше не зовет, отходит на пару шагов назад, скрещивает руки на груди. Сглатываю. Вновь перевожу внимание на строгое мужское лицо, зачем-то скалюсь. Смоль. Напротив меня стоит та же черная смоль, что и Алинка. И, черт возьми, теперь он догадался, что я знаю его дочь. Открываю рот.

— Дорогой, — протяжный высокий тон.

Не мой.

Из-за угла горделиво показывается “И-уу”. Вот прям, что ни на есть. Высокая, стройная дама, больше похожая на Барби. Инстаграмный контингент, с тысячами подписчиков. Длинная босая нога с ярко-красным педикюром делает еще шаг, невольно отшатываюсь в сторону. Отшлифованная блондинка только в белье, ну и мужской белой рубашке, наверняка инвестора.

Лицо предательски вспыхивает, но вида не подаю, вздергиваю подбородок, хмурюсь. Перевожу взгляд на Руслана. Суров, непоколебим и уши цвета восходящего солнца на японском флаге.

— Тебя к телефону.

Блондинка подходит ближе, одной рукой по-хозяйски обнимает брюнета, мол, этот мужик мой, усекла? Второй протягивает мобильный.

Инвестор, кивнув мне, мигрирует в недра своей пещеры, остаемся одни с женщиной.

— И кто ты такая? — максимально высокомерно мурчит, смотрит надменно, оценивает с головы до ног.

— Коллега, — отделываюсь отмазкой, всем видом показываю, что мне пофиг.

— Ну-ну. — Вот нарывается, намеренно встает напротив. — Даже не надейся, побирушка.

Медленно закрываю глаза.

Адекватность блонды оставляет желать лучшего. А если я бы действительно оказалась сотрудницей? Хотя не знаю, возможно, у спутниц таких мужчин, со временем открывается скрытый дар? Третий глаз в районе задницы и они именно этим местом чувствуют потенциальных соперниц. Хотя я вроде, как и не настаивала…

Терплю, жду Руслана.

— Он мой и только, уже пять лет.