🕮 Читать книгу «Мой мир» онлайн

Он хватает меня за руку.

Я не понимала, что происходит с ним, но, если ему становится легче, сжимая мою ладонь в своей, то я буду рада помочь ему успокоиться.

Модель закрывающая показ возвращается и проходит мимо нас. Я оборачиваюсь, чтобы взглянуть на всех моделей, но меня вдруг тянут за руку и в лицо врезаются тяжелые вельветовые занавески. Перед глазами появляются сверкающие прожектора и громкие хлопки в ладоши. Белый подиум с подцветкой изливается в золотистом, а затем в бордовом оттенке и я хлопаю ресницами. Кутюрье, влечёт меня за собой и мы становимся в начале подиума. Он кланяется и машет рукой. Я в замешательстве кланяюсь и ощущаю как подступают слёзы.

Дизайнер вывел меня в свет, а затем на интервью упомянул моё имя, как его выдающегося интерна без которого ничего бы не получилось.

Я получила опыт, который будет направлять меня в жизнь и далее.

— Эрин!

Я оглядываюсь на голос дизайнера и набрасываюсь на Джона со словами благодарности и крепкими объятиями.

— Золотце, не стоит благодарить меня! Ты вложила себя не меньше, чем я.

— Вы себе даже не представляете, как я вам благодарна!

— Я благодарен тебе не меньше. Как ты смотришь на то, чтобы снять этот груз с плеч?— он кивает на меня и я не понимающе смотрю по сторонам на плечи.

Я хмурюсь, и Джон хохочет.

— Я про развлечения! Ты планируешь посетить вечеринку по завершению недели моды?

— К сожалению, я не могу, завтра утром я возвращаюсь на учёбу. Она идёт уже как две недели.

Джон кивает.

— Пригласишь на показ своей коллекции?—спрашивает он и моя челюсть отвисает.

— Я буду невероятно рада увидеть вас в ряду,— признаюсь я,— спасибо вам... за всё! Я никогда не забуду вашу доброту, наставления и бумажные самолётики.

Мы оба смеемся и я понимаю, что... я не пропаду. Я знаю, что мне нужно делать и чего я хочу достичь в этой жизни.

По просьбе кутюрье я возвращаюсь в мастерскую, чтобы привезти ему вельветовую шляпу, которую он просто обязан надеть на вечеринку.

Не обнаружив шляпу, набираю его номер и судорожно стучу пальцами по дубовому столу, за котором обычно располагался дизайнер.

Не получив ответа на звонок, мне приходит сообщение от неизвестного номера.

«Середина моста Александра III - через пол часа.»

На секунду моё сердце замирает, и я пялюсь в экран телефона.

Нет. Этого не может быть.

Это не может быть он.

«Как оказалось, шляпа была со мной, прости, что заставил ехать за ней»- я получаю сообщение от Джона, будучи уже в пути.

Я подбадриваю таксиста, чтобы тот ехал быстрее и ловко отвечаю дизайнеру.

« Всё хорошо! Ещё раз спасибо вам за всё! До встречи через год.»

Расплатившись с водителем, выбегаю из машины и бегу через мост. На пути задеваю парочку людей и сердечно извиняюсь перед каждым.

Добежав, застываю в нескольких метрах от мужчины, стоящего спиной ко мне. Он локтями опирается о перила моста и стучит носом чёрных туфлей по асфальту. На нём черное пальто и тёмно - синие брюки.

Никогда бы не подумала, что он начнёт носить пальто, туфли и брюки по собственному желанию, а не потому что его заставляю я.