— Она с Саймоном.
Он кивает и снова смотрит на потолок.
— Так странно вернуться, — говорю я.
Он отвечает не сразу.
— Где ты была?
— В Нью-Йорке. У родителей.
— И как? — Он бросает на меня взгляд.
— Ужасно. — Пауза. — А как твоя семья?
— Хорошо. Ну, то есть… — Он нерешительно замолкает.
— Что такое?
— Да ничего, — отмахивается он.
— Расскажи. Как твоя мама?
— Ну… Все это… — Луиш машет рукой, обводя комнату. — Понимаешь, она из-за этого волнуется, — с трудом заканчивает он.
— То есть? Она волнуется из-за гонок?
— Вообще из-за всего. По любому поводу.
Я в недоумении.
— Она читала о тебе в газетах?
— Угу. — Луиш садится прямее. Заметно, что его трясет.
— Луиш, нельзя верить всему, что пишут. Может, ей лучше совсем не читать желтой прессы, как это делаю я.
Он кивает, явно нервничая.
Я вздыхаю. Ужасно видеть его в таком состоянии. Надо попробовать все исправить.
— Прости, что убежала от тебя на похоронах.
— Ничего страшного.
— Я была сама не своя, понимаешь?
— Понимаю.
— Луиш, пожалуйста! — Я просто хочу, чтобы он снова стал нормальным. — Это невыносимо!
— Что? Что? Все в порядке, — рассеянно добавляет он. Даже его голос звучит странно.
— Тебе нужно отпустить Уилла, — умоляюще прошу я. — Ты должен перестать о нем думать. — Мои глаза опять наполняются слезами, когда Луиш поворачивается.
— А ты перестала?
Мы долго смотрим друг на друга, прежде чем я качаю головой. Луиш отворачивается.