- Без сахара, - предупреждает сразу, когда я протягиваю руку в направлении
сахарницы.
- Сливки, молоко? – предлагаю.
- Нет, я пью просто черный. Запомни.
- Хорошо, - покорно соглашаюсь.
Следующий час сидим, непринужденно общаясь на отвлеченные темы. От былого
напряжения не осталось и следа. Пытаемся больше узнать друг друга, интересы,
увлечения, взгляды на жизнь. Отмечаю, что для Марка работа стоит превыше
всего. Впрочем, здесь наши интересы схожи. Марк смотрит на запястье и говорит,
что пора заканчивать свой визит. Трудовые будни, долг зовёт. На выходе стою,
опираясь на входную дверь, и наблюдаю за ним. В очередной раз отмечаю его
харизму, которая меня обволакивает, маня. И я боюсь. Боюсь этого притяжения.
Возможно, это чувство страха перед чем-то новым, неизведанным. Страх отравляет
жизнь, становишься от него зависимым. Действительность является порождением
страха. Бежать от него легче, чем справиться с ним. И в реальности я прикрываюсь
своим одиночеством, как панцирем, защищаясь от боли, которую могут принести
отношения с мужчиной. Но и изменить все страшно. Так и живу в замкнутом круге,
и сил выпутаться нет.
- Спокойной ночи, котёнок! - Марк приближается, немного наклоняясь ко мне для
поцелуя. Дёргаюсь, не зная, что ожидать. Но он, правильно все истолковав, резко
меняет ход действий и целует в щеку. Я же так крепко ухватилась за дверную
ручку, что побелевшие костяшки пальцев от напряжения издают хруст.
- Спасибо, - вместо пожеланий на ночь произношу осипшим голосом. Вижу в
глазах понимание, он кивает в ответ. Выходит, рукой придерживая дверь, скользит
ею ниже, накрывая мою кисть. Сжимает, переплетает наши пальцы, поднимает
мою ладонь и подносит к своим губам. От нежности момента кровь приливает к
щекам. Смущенно отвожу взгляд и выдергиваю руку из цепкого захвата.
- Спокойно ночи, Марк.
На протяжении всей следующей недели Марк только и делает, что удивляет меня.
Во-первых он стал приходить ко мне в гости каждый вечер. А однажды перед